Tout commence au petit matin en lisant les gros titres du journal et l’annonce d’une lune de sang. Jamy décide d’aller observer le phénomène rarissime. On le suit toute une journée et chaque étape est prétexte à la découverte d’un phénomène naturel de notre quotidien ou l’explication d’une technologie. Depuis les différentes phases de la lune à l’eau qui coule au robinet en passant par le fonctionnement du télescope, du moteur à explosion, l’effet de serre, la rosée du matin, l’âge des arbres, les orages ou le fonctionnement du téléphone portable.

J'aime bien Jamy, il explique bien ^^

Quelle joie de voir mes enfants prendre à leur tour plaisir à comprendre le monde qui les entoure à travers les émissions de Jamy, mais aussi désormais à travers ses livres. Après son "Tour de France des curiosités naturelles et scientifiques" (et une belle rencontre - toutes générations confondues - en librairie), le voici de retour avec cette BD illustrée par Leslie Plée.
Le fil conducteur en est une journée au cours de laquelle Jamy décide d'aller assister (avec son poulpe) (mais oui) au spectacle offert par un phénomène rare : une lune de sang. Tout au long de cette journée, il profite de chaque occasion pour nous expliquer mille et un phénomène naturels ou technologiques.
Les thèmes sont variés, les explications simples et imagées, Poulpy apporte une touche d'humour décalé... et les parents peuvent en apprendre autant que les enfants.
Une belle réussite !

Et en cadeau, l'avis de mon Louis, grand fan de Jamy :
Le livre est super et je l’ai trouvé très intéressant. J’ai bien aimé les explications sur le chocolat, les chats et l’âge des arbres. J’ai trouvé Poulpy très rigolo. Je trouve que les dessins sont bien faits.

À trente-neuf ans et des poussières, Noah, éternel adolescent, a de plus en plus le sentiment d'un vide essentiel qui le fait passer à côté de sa vie telle qu'il l'avait rêvée enfant. Alors un soir, il décide de poser son mal-être pour trouver la clef du bonheur. D'expérience en découverte, Noah traque le bonheur dans chaque aspect de sa vie, guidé par cette seule question : y a-t-il une recette, une formule pour y parvenir ? Une rencontre va changer la donne au-delà de toutes ses espérances...

Voila bien longtemps que je vois passer régulièrement Maxence Fermine parmi les conseils de lecture des uns et des autres. J'avais donc très envie de le découvrir, sans en avoir encore eu l'occasion. C'est maintenant chose faite. Malheureusement, la rencontre n'a pas vraiment eu lieu. Est-ce le fait d'en avoir trop attendu? Ce roman sur la quête du bonheur est-il objectivement moins abouti que les autres? N'est-ce tout simplement pas mon style? Je ne sais pas. 

En tout cas, cette histoire d'un homme malheureux qui ne voit plus de sens à sa vie et cherche la recette du bonheur m'a paru tirer sur toutes les ficelles existantes. Si l'écriture n'est pas désagréable, si l'ensemble se lit rapidement, j'ai vraiment eu l'impression au final d'avoir feuilleté le catalogue d'une maison d'édition branchée "développement personnel", le tout dégoulinant de bons sentiments. Je n'ai jamais réussi à me sentir proche du personnage principal, à m'intéresser à sa recherche. Peut-être parce qu'il passe extrêmement vite d'une idée à une autre? Dans le fond, j'ai eu le sentiment que l'auteur voulait toucher un maximum de monde, via un maximum de pistes, sans qu'aucune ne soit vraiment aboutie. Et je le regrette... J'aurais préféré, je pense, qu'il suive un fil, sans le lacher, du début à la fin. Parce que j'aurais aimé m'attacher à Noah et le suivre sur le chemin du bonheur.

Tout est possible quand tu sais qui tu es

Passionnés de musique, Saïd et Rachid rêvent de monter un groupe. Mais dans leur cité, comment se créer un futur? 
Quand leur nouvelle professeure de français leur fait étudier la poésie et leur enseigne le pouvoir des mots, Saïd a une révélation. Il va lui aussi se lancer dans l'écriture, donner du rythme à ses textes et s'inventer un destin : celui de Soprano.

On le sait : j'aime découvrir les coulisses de l'écriture, la vie de rêve des écrivains... alors pourquoi ne pas se pencher pour une fois sur l'expérience d'un chanteur? 😉 D'autant que Soprano, alias Saïd, est de Marseille (comme Mr Marguerite) et que mes garçons l'apprécient. Je me disais que ça pourrait être une chouette lecture commune avec mon fils aîné.

Sur le fond autant que sur la forme, c'est clairement une série destinée aux enfants de 10-12 ans, et surtout à ses fans. Ça parle de potes, de filles, d'école, de devoirs et de musique, avec beaucoup de légèreté, et un pointe de sérieux lorsqu'il aborde le racket. Pour autant, je n'ai pas dû me forcer à lire ces deux premiers tomes.
Je ne sais pas si le loulou prendra le récit pour argent comptant, mais - moi qui adore essayer de dénouer le vrai du faux (coucou à Dephine de Vigan et Olivier Adam) - je me suis prise au jeu de deviner la part de réel, de romancé, de rêvé, dans cette histoire. Je dois bien sûr admettre que le passage de "l'école c'est trop bof" à "ma prof a changé ma vie" est un peu facile, mais finalement n'a-t-on pas aussi besoin, parfois, d'y croire? Croire - en tant qu'enseignant - qu'on peut faire la différence. Croire - en tant qu'ado - qu'on peut quitter une voie qui semble toute tracée, tendance cul-de-sac, pour vivre ses rêves au lieu de rêver sa vie. Croire - en tant que parent - que nos enfants peuvent savoir ce qu'ils veulent, ce qu'ils valent, et qu'ils ne vont pas forcément se planter en suivant leurs envies. 

Et puis franchement, il est bien sympa, Soprano; ça fait plaisir d'en savoir un peu plus sur lui et son parcours. Je pense mettre les deux tomes à disposition de mes élèves, si j'ai de nouveau des élèves de première (= 6ème en France 😉 ) pas trop copains avec la lecture, cette année.

Merci à Camille et aux éditions Michel Lafon

Dans une bourgade du comté de Meath, Maurice Hannigan, un vieux fermier, s’installe au bar du Rainsford House Hotel. Il est seul, comme toujours – sauf que, ce soir, rien n’est pareil : Maurice, à sa manière, est enfin prêt à raconter son histoire. Il est là pour se souvenir – de tout ce qu’il a été et de tout ce qu’il ne sera plus. Au fil de la soirée, il veut porter cinq toasts aux cinq personnes qui ont le plus compté pour lui. 

Maurice, irlandais, veuf inconsolable de 84 ans, dont le fils s'est exilé aux Etats-Unis, s'offre une soirée au bar d'un hôtel. Au fil des stout et de whiskys, il se remémore sa vie et porte un toast aux personnes qui l'ont traversée et marquée.

C'est un roman un peu grave, un peu doux-amer. Un roman sur la solitude et les regrets. Sur la vie et ses saloperies.
J'ai souri parfois, devant le franc-parler de Maurice. J'ai compati à ses peines, à ses pertes. J'ai vécu avec lui ses inquiétudes et ses colères de gamin largué à l'école, et son admiration enfantine pour son grand frère. J'ai assisté à sa rencontre avec le grand amour de sa vie, aux petits bonheurs et aux tracas de la vie conjugale et parentale.
J'ai écouté ce que cet homme un peu bougon s'est révélé incapable de dire, dans cette Irlande rurale où les sentiments ne s'expriment pas facilement. Je l'ai écouté dérouler le fil de sa vie, depuis son entrée - très jeune, et pratiquement illettré - au service de la riche famille du coin, jusqu'au propriétaire terrien bourru qui privilégie un peu trop les affaires, au détriment de sa famille.
Des regrets, des silences et des peines, disais-je. Mais aussi des joies simples et de l'amour. Parce qu'au fond, ce livre est un roman d'amour(s). Et c'est avec un gros nœud dans la gorge que j'ai dit au revoir à ses très beaux personnages.

Merci à Babelio et aux éditions Delcourt

Gustave Courbet fut un rebelle, André Houot retrace son parcours créatif agité à l'occasion du bicentenaire de sa naissance. " ... quand je serai mort, que cela soit dit de moi : "Il n'appartenait à aucune école, à aucune église, à aucune institution, à aucune académie, encore moins à aucun régime sauf le régime de la liberté " Gustave Courbet

Gustave Courbet choquait, mais pas seulement pour le tableau auquel on pense. En réalité, ce fameux tableau, L'origine du monde, ne risquait pas de choquer qui que ce soit de son vivant, puisqu'il a longtemps fait partie de collections privées. Par contre, le peintre, figure de proue du Réalisme, représentait les choses et les gens du peuple, tels qu'ils étaient... et forcément ça ne pouvait pas plaire aux partisans de l'idéalisme et du Romantisme, qui lui reprochaient de peintre "le laid". Dès lors, il eut parfois du mal à se faire exposer, d'autant plus qu'il n'acceptait pas facilement de se plier à l'approbation d'un jury. 

Ça, c'est ce que je savais déjà. J'ignorais par contre totalement qu'il avait tâté de la politique et fini sa vie en Suisse, après avoir été reconnu coupable du renversement de la colonne Vendôme. 

C'est justement en Suisse, à la fin de sa vie, que débute cette bande dessinée, lorsqu'attablé dans un café, il raconte ses souvenirs à un jeune client de passage. Souvenirs d'une vie qui le mène d'Ornans, bourgade de Franche-Comté où il avait grandi et aimait se ressourcer, à Besançon puis à Paris. Une vie de rébellion ou de scandale, durant laquelle il a toujours donné la priorité à son art, au détriment des femmes ayant croisé sa route. 

Le format a très certainement obligé l'auteur à opérer des coupes plus ou moins importantes, et à passer rapidement d'un personnage annexe à un autre, mais je suis ravie d'avoir pu découvrir rapidement l'essentiel de la vie de ce peintre dont le travail m'a plusieurs fois interpellée, et de redécouvrir certaines de ses célèbres toiles.

Quatre heures. La police n'a que quatre heures pour démêler ce qui ne semblait être au départ qu'un simple drame familial : un couple, Juliette et François, retrouvé carbonisé, leur fils, Julien, gisant au sol.
Deux salles d'interrogatoires, deux témoins de la tragédie : la mère de François et une flic déjà présente sur les lieux. Deux versions, deux visions différentes.
Accident, meurtre, ou vengeance ?
Une toile d'araignée va se tisser peu à peu et d'une simple énigme va surgir une équation… aux multiples inconnues.

A l'issue du premier chapitre, François et Juliette sont morts, leur maison incendiée, et leur fils est aux soins intensifs. Deux témoins : la mère de François et une policière présente sur les lieux. Leurs versions des événements et des mois les ayant précédés ne collent pas. Sans éléments clairs, les enquêteurs devront pourtant les laisser partir. Ils ne disposent donc que de 4 heures pour remonter le fil et comprendre comment ce couple uni a pu en arriver là.

Les principaux protagonistes n'étant plus en état de raconter quoi que ce soit, c'est uniquement à travers ces deux témoignages indirects, à travers ce que François (surtout) leur a confié, que le lecteur découvre leur histoire, avec ses hauts et ses bas. De ce fait, les personnages me sont restés éloignés, flous. Je dois avouer que je ne me suis absolument pas attachée à eux, mais sans doute est-ce un effet de leur caractère changeant.

Le point fort de ce récit, c'est son rythme, puisque l'auteur ne dispose que des 4h d'interrogatoire pour le boucler. Ce rythme, associé à l'alternance entre passé et présent, imprime une vrai suspense, qui pousse à lire le roman d'une traite. Cependant, j'ai eu le sentiment parfois qu'il voulait aller trop vite, l'impression de me perdre parfois dans la chronologie des faits, ou que le laps de temps séparant deux événements manquait un peu de logique.

Malgré ce bémol, je me suis vraiment prise au jeu. Sentant confusément ce qui clochait, j'ai échafaudé des hypothèses, tenté de les vérifier, pour finalement découvrir le fin mot de l'histoire, plutôt machiavélique, en même temps que les enquêteurs.

En bref, L'inconnue de l'équation est un bon roman policier, qui fait fait exactement le job qu'on lui demande : vous faire oublier les corrections qui attendent ou le repas qui mijote, et vous mener par le bout du nez, de la première à la dernière page.

Merci à Joël et aux éditions Taurnada pour la découverte de ce roman qui paraît ce 16 mai ! 

Je me suis penchée ce matin sur la photo proposée par Bric à book pour l'atelier du mois, mais l'inspiration est aux abonnés absents. Alors, j'ai gribouillé un peu sur un autre sujet, et au détour des pages j'ai eu envie de sortir du carnet ce texte, rédigé lors d'une formation continuée.
Il s'agissait d'une journée organisée par Annoncer la couleur (programme d'éducation à la citoyenneté mondiale), sur les possibilités d'aborder les migrations en classe, au cours de laquelle les formatrices nous ont proposé un (trop) court atelier d'écriture. La consigne était de choisir une photo parmi celles étalées devant nous (et montrant des migrants) et de raconter, à la première personne, le voyage de la personne qui y figurait, en utilisant si possible les cinq sens. J'ai opté pour une photo représentant plusieurs personnes, de dos, sur une route, dont un homme portant un enfant sur les épaules. C'est cet homme que j'ai eu envie de faire parler. * 
Une petite vingtaine de minutes plus tard, voici ce que j'avais proposé :

Au début, nous étions bruyants. Chacun expliquait d'où il était parti. Quelles raisons l'avaient poussé à quitter sa famille, ses racines, les ruines qui lui servaient encore plus ou moins d'habitation. Nous disions nos espoirs, nos rêves; le copain que l'un voulait retrouver; l'argent qu'un autre espérait envoyer à ses parents. Les mères rassuraient les enfants, leur disaient de compter ou de chanter en marchant.

Tout cela faisait un brouhaha qui m'est vite devenu insupportable. Moi, tout ce que je voulais, c'était rester encore un peu avec elle, en pensées. A peine avais-je eu le temps de l'enterrer, qu'il avait fallu emballer nos quelques vêtements, le peu d'argent qui me restait, avant de prendre mon fils par la main pour l'emmener loin de ces lieux de désolation. En avançant, les images des bombardements se superposaient à celles des endroits traversés, tout aussi désolés, dépeuplés, couverts de ruines et de poussière. Le visage de ma femme peinait à se frayer un chemin jusqu'à mes rétines, et aujourd'hui j'ai peur qu'elle s'efface peu à peu de ma mémoire, de mes souvenirs.

Il y a bien longtemps que nous avons épuisé les maigres réserves de nourriture emportées. Mon fils, qui a arrêté de marcher depuis plusieurs jours, que ses jambes ne portent plus, passe de mes épaules à celles de mes compagnons d'infortune. Son poids pèse de plus en plus sur mes muscles fatigués. Je sens son souffle au creux de ma nuque lorsqu'il somnole, et je me dis alors qu'au moins la faim et la soif ne le tenaillent plus. Mes compagnons lui ont offert leurs dernières gouttes d'eau, à peine de quoi constituer une gorgée. A peine de quoi apaiser la brûlure que le soleil et la poussière font naître dans notre gorge.

***

La fatigue, le doute et la faim nous ont pris, l'un après l'autre. Les enfants ne pleurent presque plus. Leurs yeux regardent sans les voir les paysages que nous traversons. Ils ne nous demandent plus pourquoi nous ne nous arrêtons pas. Ils ne nous demandent plus quand nous rentrerons à la maison. Ils semblent avoir compris que nous n'avons plus de chez nous, que nous ne sommes nulle part, que nous nous contentons d'avancer, et d'avancer encore, en espérant trouver, au bout de la route, un ailleurs qui nous accueillera.

*** 

Nos voix se sont tues. L'espoir pas encore. Pas totalement. Ai-je pris la bonne décision en l'emmenant avec moi?

*Je n'ai pas retrouvé la photo utilisée lors de l'atelier; celle-ci accompagne la présentation du dossier pédagogique "La migration ici et ailleurs", proposé par Annoncer la couleur.

Une femme se présente au commissariat du XIIe et demande à voir le capitaine Mehrlicht en personne.. Sa fille Lucie, étudiante, majeure, n'est pas rentrée de la nuit. Rien ne justifie une enquête à ce stade mais sait-on jamais... Le groupe de Mehrlicht est alors appelé au cimetière du Père Lachaise où des gardiens ont découvert une large mare de sang. Ils ne trouvent cependant ni corps, ni trace alentour. Lorsque, quelques heures plus tard, deux pêcheurs remontent le corps nu d'une jeune femme des profondeurs de la Seine, les enquêteurs craignent d'avoir retrouvé Lucie. Mais il s'agit d'une autre femme dont le corps exsangue a été jeté dans le fleuve. Exsangue ? Serait-ce donc le sang de cette femme que l'on a retrouvé plus tôt au Père Lachaise? La police scientifique répond bientôt à cette question : le sang trouvé au cimetière n'est pas celui de cette jeune femme, mais celui de Lucie...

Nicolas Lebel a écrit un roman d'amour. Ne partez pas trop vite! c'est bien d'un polar qu'il s'agit ici. Mais il n'empêche que c'est aussi un roman d'amour(s). Celui d'un frère pour sa soeur. Celui qui pousse un homme à braver les lois pour aider le fiancé de la femme qu'il aime. Celui qui rend fou. Celui qui met en danger. Celui qui survit à l'absence et mouille d'un coup les yeux de votre serviteuse.

Après les opus précédents, j'ai retrouvé avec grand plaisir Mehrlicht, son vocabulaire fleuri, son caractère de merde, et ses acolytes (ah! Dossantos, ses muscles, ses articles de loi débités par coeur, mais sa - légère - tendance à s'en écarter quand ça peut servir une cause qu'il estime juste).

Paris est une fois encore un cadre important, partie prenante de l'histoire, entre la Seine (et une scène de crime hallucinante) et le Père Lachaise, le tout baigné d'une brume qui semble ne jamais vouloir se dissiper. Une brume écarlate, parce que cette histoire est baignée dans le sang; du sang qui s'écoule inexorablement, au fil de cette enquête menée tambour battant. Le récit est rythmé, on pourrait presque dire minuté, les chapitres étant regroupés selon un découpage horaire.

Un peu perplexe d'abord face à la thématique qui se dessinait, je me suis finalement laissée prendre au jeu de cette idée originale et plutôt maîtrisée. Petit bémol pour un manque de suspense, à mon goût : même si on se doute que les disparues ne vont pas réapparaître comme par enchantement, malheureusement le mobile et surtout sa "chute" me sont apparus trop rapidement. Par contre, l'alternance entre l'écriture moderne et plus ancienne (la prose d'un personnage adressée à sa bien-aimée) est intéressante, de même que le jeu très réussi avec les codes du gothique et du roman fantastique.

MeToo est passé par là, mais sans lourdeur, la crise des migrants aussi, développant de petites histoires parallèles, qui finissent par rejoindre l'intrigue principale.

Enfin, l'humour de cet auteur est toujours un régal. Là où Norek enterrait ses collègues, c'est un chanteur populaire encore bien vivant que Lebel transforme en nouveau locataire du Père Lachaise (et j'ai bien sûr ricané bêtement à chacune de ses évocations). Quand aux sonneries installées sur le gsm de Mehrlicht par son fils, elles sont toutes plus kitsch les unes que les autres et ça m'éclate, naturellement 🤣

Si vous avez aimé les romans précédents, nul doute que vous apprécierez également celui-ci.

Merci à Babelio et aux éditions Marabout.

Ici, personne ne veut plus de cette capitaine de police. 
Là-bas, personne ne veut de son enquête. 

Ceux qui me connaissent le savent : un roman d'Olivier Norek ne fait jamais long feu dans mes mains. Sitôt reçu, sitôt lu. Adage qui se vérifie cette fois encore : reçu mardi juste avant ma sortie à la capitale, je l'ai ouvert dès mon retour. Et si je ne l'ai terminé que mercredi en fin d'après-midi, c'est parce qu'il a bien fallu dormir (un peu) et me nourrir d'autre chose que de chocolat. 

Mais comment pourrait-on réussir à lâcher ce roman, après une telle entrée en matière? Une arrestation minutée qui tourne mal, une flic à terre, et un prologue hyper nerveux. Vous ne pouvez que vérifier que rien ne viendra vous déranger et vous installer un peu plus confortablement, pour savoir comment Noémie pourra surmonter cet "accident balistique". 
Par contre, phobique que je suis dès qu'on touche aux yeux, j'ai eu très peur de ne pas pouvoir dépasser les premiers chapitres. J'ai failli contacter des amies lectrices, voire l'auteur lui-même, au bord de la syncope, pour m'assurer que j'allais survivre, mais je me suis dit qu'à passé 23h, j'allais me faire rembarrer. J'ai donc pris mon courage à deux mains, et ouf! on n'en reparle plus par la suite.

Ce roman est à mon sens dans la lignée - qualitative - des Coste, tout en étant totalement différent. Différent par ses personnages, par son histoire, par son cadre.
C'est qu'il nous emmène à la campagne, dans l'Aveyron! (j'ai dû chercher sur une carte, j'avoue). Noémie est priée d'aller y mettre au vert ses cicatrices, autant physiques que psychologiques, que certains collègues ne peuvent se résoudre à affronter. Que diable pourrait-il bien se passer dans l'Aveyron? Un taux de criminalité record - vers le bas. Des flics qui n'ont pas vu une mort suspecte depuis des années. Un lac artificiel, des arbres et des pierres. Et ce cadre devient pratiquement un personnage à part entière : le lac prend vie devant nos yeux, on est plongé dans ces villages isolés, à la pente démographique descendante, où les informations n'ont pas besoin de télé ou de radio pour circuler (et une pensée pour ma grand-mère). Vous y êtes? Vous trouvez cela reposant? Plus pour longtemps - et heureusement pour nous.

Comme toujours avec Olivier Norek, c'est très réaliste, tant sur le plan de l'intrigue que des personnages, sans être too much, ce que j'apprécie beaucoup. Je n'y trouve pas de violence gratuite, de descriptions me donnant la désagréable impression de se complaire dans l'insoutenable... alors même que le sujet abordé est insoutenable. De plus, tout semble parfaitement naturel : le lecteur néophyte comprend les rouages de l'enquête sans que ça tourne (comme c'est parfois le cas) à la leçon magistrale; les explications nécessaires sont intégrées au récit, et ça coule tout seul. On le vit plus qu'on ne le lit, en quelque sorte.
En outre, c'est réaliste, sûrement parce qu'il est lui-même policier, c'est parfois violent parce que le genre et l'histoire le veulent, mais surtout c'est en même temps profondément humain. Et ça, cette humanité, je pense de plus en plus que c'est la - jolie - touche Norek, celle qui donne à ses romans ce petit truc en plus, qui fait que j'attends - déjà - impatiemment le prochain.

Il y a tout, dans ce roman. Le clin d'oeil (tellement apprécié) à la team Coste. L'hommage et le soutien à son ancienne (sans doute pas tant que ça) famille de la police nationale. La joyeuse marque de fabrique de cette nouvelle génération d'auteurs de polar français, qui s'amusent à saluer les collègues au détour d'une phrase. Une héroïne incroyable de force, de (sacré) caractère et de résilience. Un récit rythmé, tout en miroir, entre le passé et le présent, le souvenir et l'oubli, le visible et l'englouti, l'amoché et l'intact. 

Surface est un p***** d'excellent polar, mêlant action et émotion, à ne surtout pas rater.

Et comme ces deux-là sont décidément inséparables, je vais maintenant pouvoir terminer ma petite bafouille sur le dernier roman de Nicolas Lebel, que j'avais pourtant lu en début de semaine. Mais ce malheureux Nicolas sait bien qu'il était impossible de résister à la tentation de plonger sans attendre sous la surface...

Ca ne devait être qu'un jeu pour oublier la rupture. Une manière pour deux amies déçues par l'attitude des hommes de se venger en orchestrant le canular de leur vie : sélectionner huit candidats sur un site de rencontres, le Love Corner, et les mettre à l'épreuve pour une récompense en or : Regina. 

Une petite ville de province, deux amies d'enfance, célibataires, qui aiment se retrouver pour boire des cocktails après le boulot; le décor est posé. Leila digère mal un coup de canif dans le contrat et la rupture qui a suivi. Pour lui changer les idées et se venger des hommes, Gwen lui propose de réactiver leur ancien faux profil sur un site de rencontres et de se jouer des hommes qui voudront la rencontrer. Elles imaginent une série d'épreuves, au fil desquelles les prétendants seront éliminés, l'un après l'autre. Sauf que... Le jeu leur échappe : les hommes sélectionnés sont réellement éliminés, et Leila se sent de plus en plus menacée.

Dès les premières pages, le lecteur est embarqué, happé par l'histoire de Leila, et il le reste jusqu'au bout grâce au rythme soutenu et à l'alternance entre les narrateurs. Le suspense est géré de main de maître(s) et les informations savamment distillées, de quoi maintenir en haleine jusqu'au dénouement... diabolique.

Le travail d'écriture à quatre mains m'interpelle depuis longtemps (je pense notamment au duo Diefnot-Dannemark) (et pour m'y être essayée dernièrement, le temps d'un exercice, je n'en suis que plus admirative), mais les deux auteurs ont encore compliqué la tâche en travaillant à distance, entre la Belgique et le sud de la France : chapeau ! Tout roule, sans accroc et avec des dialogues non dépourvus d'humour. Mention spéciale pour les discussions sur le site de rencontre, assez jouissives il faut bien l'avouer.

Naturellement, j'ai passé la moitié de ma lecture à me demander qui avait écrit quoi. Et naturellement, je n'en ai au final aucune idée. Tant mieux, en réalité : c'est le signe que le duo fonctionne bien.

Naturellement, j'ai cru un moment avoir une petite idée du qui et du pourquoi. Et naturellement, je me suis plantée. Tant mieux aussi : j'aurais détesté ne pas me faire avoir.

Bref, c'est une totale réussite. Pierre Gaulon et Frédéric Ernotte sont invités à réitérer dès qu'ils le veulent!